Приветствую ‎уважаемых‏ ‎читателей ‎собственным ‎стихотворением. ‎Несмотря ‎на‏ ‎всю ‎банальность‏ ‎используемых‏ ‎образов, ‎вторичность ‎художественных‏ ‎средств ‎и‏ ‎прочие ‎несомненные ‎недостатки, ‎оно‏ ‎может‏ ‎дать ‎некое‏ ‎представление ‎об‏ ‎отношении ‎автора ‎к ‎себе ‎и‏ ‎миру.

На‏ ‎Великом ‎Пути

Ты‏ ‎с ‎тропинки‏ ‎сойди

И ‎взгляни ‎беспристрастно ‎на ‎пыльный‏ ‎свой‏ ‎след.

Что‏ ‎нас ‎ждёт‏ ‎впереди,

Что ‎осталось‏ ‎вдали ‎-

Тот‏ ‎же‏ ‎тлен, ‎тот‏ ‎же ‎ветер ‎забытых ‎побед.

В ‎чём‏ ‎величие ‎там,

Если‏ ‎в‏ ‎прах ‎обращён

Каждый ‎гордый‏ ‎король ‎равно‏ ‎с ‎мерзким ‎шутом?

Власть ‎над‏ ‎миром‏ ‎- ‎обман,

Смерть‏ ‎качнёт ‎любой‏ ‎трон.

Что ‎останется ‎здесь, ‎кто ‎нас‏ ‎встретит‏ ‎потом?

Чьи ‎глаза‏ ‎смотрят ‎вдаль?

Кто‏ ‎прочёл ‎этот ‎стих?

Почему ‎темноте ‎предпочёл‏ ‎ты‏ ‎огонь?

Не‏ ‎ответишь? ‎А‏ ‎жаль...

Станет ‎шёпотом‏ ‎крик,

Ветер ‎пеплом‏ ‎заполнит‏ ‎сухую ‎ладонь...

Всё‏ ‎пройдёт, ‎но ‎сейчас,

Пока ‎есть ‎ещё‏ ‎Путь,

Ты ‎его‏ ‎выбираешь‏ ‎для ‎шага ‎вперёд.

Луч‏ ‎заката ‎погас,

Феб‏ ‎ушёл ‎отдохнуть.

Жизнь ‎всё ‎счастье‏ ‎Земли‏ ‎тебе ‎в‏ ‎руки ‎даёт...

Играет ‎ветер‏ ‎облаками,

От ‎Солнца ‎прячется ‎Зима.

Капель ‎сказала‏ ‎«Вместе ‎с‏ ‎нами

Сегодня‏ ‎утром ‎здесь ‎Она»

Весна‏ ‎идет, ‎и‏ ‎я ‎в ‎смятеньи.

Весна ‎летит,‏ ‎и‏ ‎я ‎люблю

Тепла‏ ‎и ‎света‏ ‎обновленье.

И ‎песен ‎новую ‎зарю.

Тебе ‎любимая‏ ‎все‏ ‎чувства

Дела, ‎заботы‏ ‎и ‎слова:

«Ты‏ ‎так ‎нежна, ‎как ‎ветер ‎быстра,

Дождем‏ ‎умыта,‏ ‎как‏ ‎Весна».

Весна ‎и‏ ‎Женщина, ‎и‏ ‎снова

высоких ‎чувств‏ ‎круговорот.

Я‏ ‎жду ‎и‏ ‎возвращаюсь ‎словно

В ‎сады ‎Эдема ‎каждый‏ ‎год.

Пускай ‎кому-то‏ ‎не‏ ‎по ‎нраву

Высокий ‎штиль,‏ ‎красивый ‎стих,

Но‏ ‎Женщина ‎всегда ‎по ‎праву

В‏ ‎сердцах‏ ‎Мужчин ‎и‏ ‎в ‎мыслях‏ ‎их.

Алексей ‎Киров. ‎Март ‎2009 ‎(а‏ ‎может‏ ‎2010)

Прии́дет ‎ра́вно‏ ‎тлен ‎к ‎воде ‎и ‎камню,

И‏ ‎к ‎дре́ву,‏ ‎что‏ ‎столетия ‎в ‎соку́:

Часы‏ ‎времён ‎работают‏ ‎исправно.

Но ‎раньше ‎всех ‎удел‏ ‎увясть‏ ‎цветку ‎—

Прекрасному,‏ ‎растущему ‎во‏ ‎имя

Того, ‎чтоб ‎жизнь ‎красой ‎была‏ ‎полна́.

Их‏ ‎суть ‎всегда‏ ‎бутонами ‎своими

И‏ ‎за́вязью ‎цветущею ‎ценна́.

Их ‎рвут ‎с‏ ‎восторгом,‏ ‎дарят,‏ ‎созерца́ют,

И ‎в‏ ‎том ‎задумка‏ ‎Фло́ры ‎терпит‏ ‎крах.

Цветенье‏ ‎высший ‎смысл‏ ‎обретает

В ‎разбросанных ‎на ‎землю ‎семенах.