Усталость
Усталость, она такая.
И даже не пишется стих.
Нутро всё себя сжимает,
И внутренний луч притих.
Сидишь ты, как плюшевый мишка.
Внутри однородная масса.
Читать ты не хочешь книжки.
Да что там, скажи уж сразу -
Совсем ничего не хочешь!
Но в этом плохого нету.
Черкни эти пару строчек,
Рвани на свою планету,
Где нет ни людей, ни мыслей,
Где ты созерцаешь данность.
Всё это пройдёт не быстро.
Такая она, усталость.
Vkontakte
Twitter
Одноклассники
