Усталость

Усталость, ‎она‏ ‎такая.

И ‎даже ‎не ‎пишется ‎стих.

Нутро‏ ‎всё ‎себя‏ ‎сжимает,

И‏ ‎внутренний ‎луч ‎притих.

Сидишь‏ ‎ты, ‎как‏ ‎плюшевый ‎мишка.

Внутри ‎однородная ‎масса.

Читать‏ ‎ты‏ ‎не ‎хочешь‏ ‎книжки.

Да ‎что‏ ‎там, ‎скажи ‎уж ‎сразу ‎-

Совсем‏ ‎ничего‏ ‎не ‎хочешь!

Но‏ ‎в ‎этом‏ ‎плохого ‎нету.

Черкни ‎эти ‎пару ‎строчек,

Рвани‏ ‎на‏ ‎свою‏ ‎планету,

Где ‎нет‏ ‎ни ‎людей,‏ ‎ни ‎мыслей,

Где‏ ‎ты‏ ‎созерцаешь ‎данность.

Всё‏ ‎это ‎пройдёт ‎не ‎быстро.

Такая ‎она,‏ ‎усталость.